постописец Beate Nadasdy

Оглядевшись, чтобы удостовериться в отсутствии лишних зрителей, девушка быстро замечает постороннего мужчину. Высокий, с лицом, выточенным из мрамора, он стоял у соседнего прилавка, сжимая лист заказа. Чужой. Лист. Заказа. Его пальцы — длинные, как у пианиста, скользили по строчкам. "Кружева брабантские, 10 ярдов... жемчуг..." Его бровь взлетела, будто он читал признание в любви от врага. — Это мое, — прошелестела влюбленная сестра, подходя ближе. Ее голос — мед, смешанный с ядом.